льет, льет, льет...
мы не гуляем, у нас кризис жанра. Лука весь день наносит мне увечья и радостно хохочет. мне хочется новых сапожек и красивых платьев.
ничего не происходит, или я разучилась замечать...
ноябрь - это прорва безвременья, выпадающая из небес как внутренности раненной волчицы.