Читала стихи Лермонтова и Байрона, раз пять прокрутила диск Mandragora Scream. То есть, делала всё, что может усугубить мою плавно надвигающуюся депрессию. Назло себе.
Не хочу ныть, психовать, срываться и кризовать… но буду. В последнее время из-за любой мелочи хочется плакать. И хочется сидеть на кладбищенской скамейке, подтавлять лицо холодному ветру и слушать тишину. И хочется, чтоб в комнате всегда было так темно, душно и пахло парафином.
Тянет… тянет ощутить в заляпанных чернилами пальцах тонкую сигаретку вог, почувствовать во рту давно забытый привкус табака с ментолом… и чтобы только никто не вздумал, упаси Люцифер, в этот момент позвонить мне на мобило – проклятье человеческое…
И чтобы некоторые индивидуумы прекратили попытки мерить меня своими мерками и строить из себя духовный центр вселенной, не подвластный никаким стереотипом. Я, видите ли, очень не люблю, когда кто-то ставит меня ниже себя, особенно если знаю, что я могу этого человека растоптать в два счёта.

Ненавижу идиотов (с)