Я пытаюсь истошно сломать в этой клетке все прутья,
Чтобы выпустить гордость – огромную чёрную птицу…
И не знаю, идти – не идти… я как странник, как путник,
Что стоит – и не знает, к чему ему всё же стремиться.
Я – безумный, отчаянный, дикий. Я знаю, я странный…
Я храню в своём сердце частицу погибшего лета,
Что горит в моём чувстве и греет его беспрестанно…
За неё отдадут свою лиру любые поэты,
За неё все блага поднебесья падут мне под ноги,
Ведь зимой, как обычно, всем яростно хочется чуда…
Я её не отдам. Я пройду вместе с ней все дороги,
Я умру, растворюсь… но о лете своём не забуду…