Каждый раз, когда больно бывает поэту,
Больно так, что он сохнет, не в силах терпеть,
Он летит по привычке к холодному свету,
Забывая, что свет – это верная смерть.

И в немом одиночестве с рифмой воюя,
Проклиная весь мир, будто мир виноват,
Он стучит кулаком в эту пропасть немую,
Отбивая мелодию, словно набат…

А однажды он в доме закроет все ставни
И тогда от отчаянья глупый, больной,
Он напьётся по-свински и бритву достанет,
И пронзит тишину его вопль немой.