Истерически странная, зверски лучистая,
Завернувшись в пальто, я брожу по проспекту.
Да, закончилась осень. И сила нечистая
Подставляет лицо колко-снежному ветру,
И ликует, и пляшет; как будто на волю
Собрались представители из подземелья.
Им плевать на тоску, на душевные боли
На вечерние пьянки, а утром похмелья…
Я хотела бы с ними под куполом неба
Рассмеяться легко, засиять тёмным светом,
Забросать своё кладбище комьями снега…
Но, увы, улыбаться не могут поэты,
У которых под свитером спрятаны крылья…
Я бегу в никуда, оглянуться не смея.
Как же плохо бродить между сказкой и былью!
Как же плохо быть мрачной кладбищенской феей!