Уронили мне сегодня мужа. Прямо на пол, бессовестные. Хорошо что помыли за мгновение перед падением. Растянули и вывихнули лодыжку. Теперь он ходит как мой любимый генерал из к/ф "Здраствуйте, я ваша тетя!" который хромая и кашляя, пафосно произносил "Я старый солдат и я не знаю слов любви... но когда я увидел вас, Донна Роза..!!!" До дома добирались на такси. Ибо пешком идти полчаса, плюс пятый этаж. Если учесть что весит он в 2 раза больше меня, то я бы его только к утру доволокла бы. Скрач теперь возлежит на диване. Вид потрепанный, но непобежденный, хотя такой несчастный (но тут скорее не из-за ноги, а для того чтобы посуду не мыть). Вот и отпускай мужа на работу! Отпускаешь ведь всегда в рабочем состоянии, а возвращают замученный, сломанный экземпляр, который дома заползает под одеялом, хлопает грустными глазками и просит чаю умирающим голосом. Разрисовала ему лодыжку йодом. Теперь он у меня имеет празднично-боевой окрас индейца, у которого не хватило то ли фантазии, то ли краски. Жить, думаю, будет. Главное уговорить его не идти завтра на работу.