В этих стихах мало смысла,

Поток в пустоту странных слов.

Как безответные письма

Без марок и без адресов.

В этих страницах нет веры.

Душе не найдешь здесь покой.

Только бубоны холеры

Тоски беспросветной, чужой.

Мысли и чувства - все в кучу,

И не потерять, не найти.

Тот самый запущенный случай,

Когда лучше мимо пройти.