"...и, догоняя первый, сонный трамвай, запахивая
полы на бегу, все посмеивался, воображая, как сейчас приду к
тебе и буду рассказывать о ночном, воздушном крушении, о
старом, сердитом пророке, упавшем ко мне во двор. "
(с) В. Набоков. Гроза.
вот и я так. иду утром на работу и придумываю, что буду рассказывать тебе, ведь столько всего происходит за вечер, а тем более выходные, когда мы не "видимся". придумываю диалоги, фантазирую, представляя как ты будешь реагировать. реальность обычно оказывается иной и чаще обламывает. но я пока что в тебе не разочаровываюсь.
вот и сегодня, тебя пока нет, а рассказать уже много есть о чем.
о том, что у нас в рабочем дворе есть скрипящая качеля. качели ведь бывают разные и скрипят по разному. а эта - очень такая психоделичная качеля из фильмов ужасов. она именно ТАК скрипит, ну ты помнишь, да? и кажется, что за окном облетают деревья, а ней сидит маленькая белокурая девочка с большими пустыми глазами. и страшно даже.
а выглянешь в окно - все не так. люди ходят, машины ездят, дети качаются ну самые нормальные.. и только этот скрип. неотсюда.
или о том, как я начитавшись рассказов набокова, сильно-сильно захотела весеннего дождя. грозу. такой, которая в начале мая.. из классики. ну или любой другой, но чтоб воздух был настоящим. и можно было стоять у окна, ловить капли самой или они пусть меня ловят. и будет хорошо. после набокова вообще всегда хорошо, но странно. есть такое слово - щемяще.. ну вот именно так.
или о том, как я люблю тебя. но это я тебе конечно не расскажу. ни к чему. да ты и не услышишь.
но может быть когда-нибудь поймешь.
а теперь - утро:)