Я хочу стихов. Я хочу творчества. Оно рядом - но слишком легко ускользает, оставляя после себя только обрывочки фраз и осколочки неполучившихся четверостиший. Это как будто.. будто ты дико хочешь пить, а тебя посадили за решётку и поставили кувшин с водой так, чтобы можно было только дотянуться до бока кувшина.. и вот я сижу на полу зарешёточья, и тянусь сквозь прутья.. и каждый раз - всего лишь кончиками пальцев до гладкой прохладной глиняной поверхности сосуда..
Может быть, это всё оттого, что я запрещаю себе чувствовать?.. Запрещаю осознанно, методично и упорно. Потому что знаю, что так будет проще. Не знаю только, кому..
Пофигизм и какая-то горькая усталость от жизни. И даже не хочется в Подземлю, которая обычно спасала. В море бы.., и трогать языком капельки горько-солёной воды на коже.. А ещё иногда хочется дурить без разбору: сделать длиннющие ногти с нэйл-артом, утащить с ёлки на Камергерском украшение-конфету_в_блестючей_фольге, пробежаться ночью под снегопадом по Красной Площади, прогулять по Москве и кофейням рабочий день.. Хочется эмоционального фейерверка. Чтобы "по полной", по максимуму, до "точки срыва".. чтобы понять, что я жива..
Это не депрессняк. Это пустота. И ничего в этом хорошего нет, как ни пыталась бы я убедить себя в обратном.
Верни мне меня.. пожалуйста!
[431x468]