Полнокровная сельская ночь напоминает мне толстозадую русскую бабу, героиню Некрасова.Звезды на ее небосклоне- организмы с бархатными ресницами, хлопающие глазами.Плотная, насыщенного цвета гумми-гут Луна выглядит как желток яйца самой деревенской курицы .
Отражающиеся в водной глади звуки природы: стрекочут сверчки, какой-то музыкант раскладывает на ноты звуки жары, желест листвы.
По сравнению в ней город выглядит урбанистической неврастеничкой. Худая, бледная от сигаретного дыма выхлопов, заливающая в себя литры растворимого суррогата. Разбитая ревматизмом на осколки звуков, цветов и послевкусий.Испорченная дядюшкой сэмом.
Я -маленький ребенок, при рождении уроненный мягкой головкой вниз о бетонный пол городского роддома забывшая одну из матерей: ту, которая произвела, была отдана другой, выкормившей своим кислым молоком. С тех пор я росла с таким же как у нее недовольным лицом, бледная и слабоиммунитетная.
Но даже это не позволило мне забыть ту ,первую мать.Мягкую ее плоть, темлые объятия,ясные глаза. Я склонна идеализировать неизведанное.
Как будто память, без сожаления простившаяся с событиями вчерашнего дня, дает бонус в события многовековой давности...

Боюсь что от перемены мест ничего не изменится. Нельзя уйти от себя, меняя одно место на другое. Нельзя поменять что-то, не оказавшись его предателем.
Но раз я боюсь, значит я надеюсь..

з.ы.не оставляйте родителей...