Скоро Осень. В воздухе уже чувствуется ее горьковатый запах. Запах разложения.
Ее горячие одежды уже не греют. Дует. Все более одиноко. Мозг окутывает туман летних воспоминаний.
Но все чаще небо оплакивает грядущую смерть.
Осужденная незримым судией умирает красота; стареет, дряхлеет, теряет атрибуты своего великолепия. Умирает, чтобы воскреснуть вновь. И только надежда и вера на возрождение позволяет мне смотреть на происходящее под "легкой вуалью беспечальной меланхолии".
Ведь истинная красота вечна. Как настоящая красота остается бессмертной. Как она остается прежней и неизменной, проходя через преграды сомнений и неверия, так низкое и ненастоящее деформируется о камни времени, разносится ветром перемен.
У меня есть надежда…