Исповедь Тайлера.



Чистые, влажные уши. Обрей мне их, а? Вылижи отголоски дней. Мне страшно.

Разве это сложно? Мне предлагают работать в НИИ. Ты умеешь анализировать? Ты готов публиковаться в «Эксперте»? Я готов анализировать пизду. Это я умею. Ты готов работать в банке? Получать бабки за свою глупость?

Ты готов?

Дрянь. Мразь. Грязь.

Толстые тетки. Странные, голодные, страдающие от скучной готовности посетителей туалетов. Бабушка, можно я сделаю вам массаж? Геронтофилы, накачанные пивом. Россия.

Куда я без своей страны?

Девушка, можно вылизать вам клитор и уйти? И забыть вас? Можно, вы меня не будете вспоминать? Можно, будем на ты?

Заделанные дыры.

Бросьте, все ведь не так уж плохо! Разве вам не встречаются минуты счастья в период откровенной беременности? Залететь - и родить ложь – не это ли занятие всей нашей жизни? Не это ли причина всех побед и поражений – рожать?

Можно, я сделаю аборт? Пусть на меня смотрит дитё с разбитой головой в вагонах метро. Я хочу лишить его жизни, мне его не жалко. Я не жалею не родившуюся ложь. Я сумасшедший, да?

Вопрос не в жизни. И не в смерти. Вопрос в кунилингусе.

Люди любят позитив. Люди хотят жить.

Вы думаете, написанное мной – это негатив? Вы думаете, здесь есть отчаяние?

Хуй.

О, Уильям Берроуз! Ты меня поймешь. Пусть, ты был гомиком. Это не важно. Прочитай и перевернись в гробу, истекая своей извращенной слизью, замешанной на героине.

Нет, я не употребляю наркотики. Нет, я не трахаюсь на кладбище. Нет, я не истекаю слюной при виде своего отражения в зеркале.

Но глаза у меня открыты.

К сожалению.