Не ты ли, Дон Жуан, свой посох потный
Хотел у врат Севильи положить,
Но горб эфирный твой до неба воспаряет,
Кровей сгущенье как перенести.
Не перенёс — и милая сквозь слёзы,
Зовя как милость друга ввечеру,
Ему свой пояс протянула скромный,
Когда любовь предстала перед ней.
И друг на склоны дня её уводит
(Не Донну Анну — бедную мою),
Там, как трава, его подруга бьётся,
Не ветви — косы по земле сырой.
А тёмной пеной бёдра уж клокочут,
Поголубели руки, как ручьи,
И знает он: до слёз покорно тело,
Но в обладаньи грусть не превозмочь.
И кажутся — тягучесть губ отверстых,
Женоподобных пальцев трепетанье
И сладострастьем согнутый хребет —
Лишь лучезарной радугой ему
В сверкающем мозгу под черепом хрустальным.
Д.Максимов