В колонках играет - Falling Away with You... по кругу... гы-)
Настроение сейчас - и мне совсем не стыдно

Счастье смешная штука – секунда когда не считаешь минуты до встречи, жизнь вдруг ставшая целой, не разделенная на половинки граната, неразлинованность смыслов. Смешная и хрупкая птица на ладони садится и ты вдруг смеешься зрачками немножко. Смешная, нелепая, с чувством победы и запахом пепла. Звезды и птицы как слайды сменяют друг друга. И немного корицы на пальцах. Планетарий – свет выключают и ты вдруг коснулся вселенной. На кончиках пальцев чувствуешь кожей биение пульса. Как же все странно в жизни случается. Вдруг из обрывков рождается вечность или мелодия где-то не зримая вдруг зазвучит. Змеем бумажным вдруг носишься ветром по небу, хвост распускаешь кометой и чувствуешь струи упругие солнца. Я почему то вдруг вспоминаю южное небо ночное в двух шагах от моря. Звезды на куполе минарета неба. Из фольги вырезаю и смехом вправляю в созвездия. И свет фонарей линии вечности из дорог асфальтом сплетает. И волны смывают с высокого купола бумажные мысли, что рождественскими игрушками я к черному бархату булавками прикрепляю. Вдруг отчетливо слышу смех в унисон серебряным кольцам и латиноамериканские песни в тон дайкири в бокале у самых пальцев. Счастье штука смешная – вдруг поверить в весны возвращение, но не гореть нетерпением мысли, а просто смеяться над нелепостью жизни. Вдруг ощутить себя страшным властителем в духе царя Соломона и разбрасывать души дарителей-демонов с балкона картонными птицами. Вдруг ощутить себя страшно богатым и по дороге домой раздать монеты улицам и автоматам удачи в качестве платы за день.
Я стираю старые письма нежно целуя писавшего. Освобождаясь, себя забывая, я облетаю старыми листьями писем. Лепестки вишни сыпятся снегом с неба, а я улыбаюсь и тихо смеюсь в ответ. На дне откровения скрыто молчание. Я его слышу мелодией чистой. Не замутненной как горный родник или мысли которые не вписать в смыслы слов и сюжетов. Холод щекоткой, колкими гранями инея от следов поцелуя.
Все проходит. И это пройдет. Вечность не постоянство – движение. Я лишь хочу этим мигом напиться. Вновь ощутить эту радость, растворится моментом. Все проходит. Я помню, я знаю, я чувствую. Но пульсировать в такт неизвестной мелодии – это увидеть профиль вселенной в крошеве дней и секундах свободных падений. Все уйдет. Растворится, забудется. Станет чем-то иным. Но эта секунда останется лишь потому что была. Не упустить – это значит опомниться во время. Не торопится придти в то еще не свершенное, что еще будет. Успеть оглянуться на уже воплощенный, случившийся, ставшим живым момент. Мертвое прошлое, мертвое будущее и лишь сегодня, сейчас, настоящее вечно живет и теряется в памяти. Вечность – присутствие, прикосновение кожи к миру и символом радость рисует профиль размытый тенями по стенам.
Пальцы окунаешь в краску и водишь грифелем кожи по листу из альбома. Лишь повторяешь черт сочетания, чтобы почувствовать память на кончиках пальцев. Ладонью раскрытой рисуешь, выводишь, небрежно себя откинув как ненужные мысли. Закрываешь глаза и находишь краску по запаху – серый волной от моря и каплю зелени летней для глаз, матовость снега для кожи, ночью безлунной – зрачки, кровью растертой по стенам ладонью губы и простым карандашом скулы и тени лица. Сумерек осени хватит наметить линии рук, а на запястья немного тепла чтобы огонь светил изнутри. Пальцы испачканы краской, они рисуют выдохи легких, смех пойманный вспышкой в глазах, жесты, обиды и тайны, страх и безумную смелость. Пальцы рисуют не думая, не вспоминая, не пытаясь быть точным. Лишь наброском из точек. Отдельными слайдами. Ты меняешься, не застываешь актером картины, словно ветер уносит бумажного змея, так ты меняешься, отливаешь возможными сочетаниями времени, места и цели. То улыбаешься, то обиженно хмуришься. Не законченным идолом, но живым и в движении ты проступаешь сквозь спутанность линии пальцев испачканных краской. Как радуга или прозрачность стекла на которое солнце бросило взгляд.
А в эту секунду ты смеешься молча. Я рисую, а ты молчишь. И я люблю тебя за это открытие, что можно молчать и не нужно названия выбирать для события. Ты молча смеешься – плохой из меня художник, но радость этой минуты священна. Так ли действительно важно разбирать на запчасти тайны, чтобы чувствовать радость от прикосновений к эху друг друга? Ты смеешься, а я рисую. И оба молчим так громко, что эхо вибрирует звуком гитары, а может органа. Я не знаю, лишь слышу где-то внутри.
Знаешь, открою тебе тайну – ты молчишь громче чем я говорю. Точнее, честнее и ярче. Я ищу значения определений и путаюсь в мысли как муха в варенье, а тебе достаточно судорог перед выдохом, чтобы сказать то что я искала до слез и театральных стонов. У тебя дух поэта – ты выводишь стихи даже не замечая это. Строчки ложатся ритмом, а ты и не смотришь на камертон, чтобы проверить так ли верно сочетание или надо исправить.
P.S. Сью - ты настоящий друг-))