Стихи нужны не сами по себе,
а как дорога или как ступени.
Стоят деревья в строгом серебре,
как будто бы кого-нибудь отпели.
Зимой у нас всегда такая стынь,
что не холмом лежит земля, а горсткой.
...Стихи приводят в храм иль в монастырь:
мужчин — в мужской. К примеру, Святогорский.

***

Мне у ног Твоих, Господи, было сидеть недосуг,
вечно я то латала, то шила, то штопала…
Не хватало мне в сутках часов, не хватало мне рук,
но слова Твои я повторяла в трудах моих шепотом.

Повторяла, когда бесконечные мыла полы,
повторяла, когда обмывала умершего брата я,
и тогда мне не сутки — столетия были малы
и мой дом был мне крест, на котором была я распятая.

И устала я так, век за веком держа этот дом,
дом, в котором я каждую щёлку и угол излазала,
что, когда Ты придёшь, я в углу буду спать мёртвым сном
и меня разбудить тяжелей Тебе будет, чем Лазаря.

***

Я люблю тебя так, словно я умерла,
то есть будто смотрю на тебя с того света,
где нам каждая жилочка будет мила,
где любовь так полна, что не надо ответа.

Мне не нужно уже от тебя ничего...
Все земные сужденья о счастии лживы,
ибо счастье - оно не от мира сего.
И тем более странно, что мы еще живы...

(с) Инна Кабыш