Погадала на досуге, чего ждать от предстоящего лета. Вытащила наобум с полки "Идеальный роман", загадала страницу, открыла, ткнула пальцем в абзац:

"Проигранная борьба с повседневностью -- это не конец, а только начало настоящего Пути -- пути без надежды, без видимой цели, потому что Вечность не может быть целью".

Мне ведь так хотелось чего-нибудь приземленного, туповато жизнерадостного: на травке поваляться, на солнышке погреться, пожевать бездуховной белковой жратвы, напиться холодного вина, навернуться от невыносимой легкости бытия в озеро, потаращиться в звездное небо, пока комары высасывают из меня ядовитую кровь, пугаться утром зеркал и далее по кругу. Ан нет, вечность опять не пускает, и не сбежишь ведь никуда.