Давным-давно стали раздражать разговоры об искусстве. Любые. Но совсем недавно я стала понимать, почему именно они доводят меня до белого каления. Потому что искусство не для того, чтобы о нем говорить. И не для того, чтобы обсуждать, чье восприятие ближе к истине. И не для того, чтобы выяснить уёбищное "что хотел сказать автор". Оно для того, чтобы либо им заниматься и создавать нечто, пребывая в состоянии личного бессмертия. Либо для того, чтобы его воспринимать, достигая определенных состояний сознания, чувствуя и понимая что-то важное о себе и мире. И всё.
Со скрежетом зубовным я еще готова простить разговоры тем, кто занимается этим профессионально. Хотя и к ним у меня есть претензии, хотя часто даже их разговоры сводятся в игру в снежки из отходов жизнедеятельности, хотя лучше б они чем полезным, а лучше прекрасным занимались, хотя, хотя, хотя... Ну да пусть их. Но повсеместные разговоры об искусстве уровня "домохозяйка на форуме" будят во мне зверя. И кажется, что зверь этот скунс: ему хочется придти, испортить воздух и расшугать всех по своим норам, чтоб не засоряли ноосферу своим бесконечным трынденьем.
Я знаю, я злая. Но наболело.