Те, кого я люблю, никогда не умрут.
Так иногда бывает. Живет человек, ты любишь его, но не видишь его и не слышишь -- день, два, три. На четвертый день ты просыпаешься с тревогой. И не можешь успокоиться, пока не узнаешь от общих знакомых, или из ЖЖ, или из телевизора -- что жив, здоров, здесь, пусть и не с тобой, но с кем-то и почти счастлив.
И все в порядке: ребенок, семья, работа в сомненьях, но она есть и будет, и нужна, даже если ты иногда в неё не веришь.
Наверное, это и есть счастье: знать, что твои любимые есть и все у них нормально, как у людей. А то, что им иногда, как и тебе, хочется иногда удавиться -- это нормально. Потому что если человеку ни разу не хотелось удавиться, то он одноклеточен, не просто примитивен, а примитивен преступно.