Уже который день прихожу домой, принимаю душ, завариваю ромашковый чай, открываю лирушечку -- и понимаю, что своих слов у меня не осталось, разве что цитатку какую в дневник засунусь, а сама не могу писать даже откровенные глупости или глупые откровенности.

Каждый божий день я просыпаюсь в шесть утра, делаю что-то нужное-полезное, постоянно что-то происходит, происходит, происходит... и требует моего сосредоточенного внимания и активного участия. К девяти вечера я оказываюсь дома. Однако ж даже в закрытой ото всех комнате, с выключенным телефоном, в полумраке, с чашкой чая -- решительно ни о чем не пишется.

Может быть, мне просто пора в полноценный человеческий отпуск. А не получается.