Случилось мне на днях заблудиться. Париж город большой и в некоторые районы я не хожу принципиально. Мне лицо бледно-интеллигентное не позволяет.
Но тут пришлось. Взяла я в руки карту города, наметила маршрут и через полчаса заблудилась. Потому что как карту не крути по часовой стрелке, а женские мозги - это приговор.
И вот стою я растерянная, разговариваю вежливо сама с собой ("это же, ядреный корень, та улица, но, блин, площадь другая, это значит я, идиотка хренова, не туда где-то свернула на фиг...") а вечер уже поздний, район как раз тот, куда моё лицо лучше не носить. И вдруг слышу голос:
- Мадмуазель, вы заблудились?
Оборачиваюсь - стоит агромадный негр при галстуке и с чемоданом. Ну всё, думаю, в чемодане-то, несомненно, он останки изнасилованных белых девушек перевозит.
- Даааа, заблудилась, - произношу дрожащим голосом и в карту пальчиком с бриллиантовым колечком тычу, - Я вот сюда уже час иду, а должно быть совсем рядом.
- Ну вы даёте, мадмуазель, - начинает ржать негр, - далеко за час ушли. Теперь уж легче на автобусе доехать. Пошли со мной, мне в ту же сторону.
"Вот и конец мой пришел, - подумалось, - брульянты он мои увидел, лицо тоже. Сейчас убивать начнет."
Но негр не торопился. Даже представился.
- Меня Марсель зовут. Как Марсель Пруст.
Ни фига себе, думаю.
- Знаете? - спрашивает негр.
- Конечно, - поспешно заверяю я, лелея надежду, что не станет он убивать продвинутых литературоведов.
- Едем на этом, - останавливает негр автобус и подаёт мне руку. Сухую и шершавую на ощупь.
- И не вздумайте платить за проезд, - предупреждает моё законопослушное движение, - Контролеры дрыхнут уже давно. Вы ведь иностранка? Откуда? Из России? Я вам сейчас всё объясню. Государство нас нещадно эксплуатирует, дерет с нас налоги, платит мало. Поэтому если мы его обманываем, то это просто компенсация. Даже не так - мы себе своё возвращаем. Ведь государство - это мы. А у себя самого не своруешь, правильно? Так кто в обиде, что вы за проезд не заплатите?
Я стою, открыв рот и думаю, что откуда-то я уже это знаю. Но явно не из книг Пруста.
- А в Париже, - продолжает Марсель, - вообще можно всё получить бесплатно. Автобус, метро - бесплатно, одежду - бесплатно, еду - бесплатно. Вы не голодная? А то можем поехать в одно место, там еду раздают. Не хотите? Ну ладно. А вот и ваша остановка. Я вас провожу, а то опять заблудитесь.
Негр довел меня до нужной улицы, пожал на прощанье руку:
- Знаете, мне всегда говорили, что я мыслю, как коммунист. Я бы с удовольствием переехал в Россию, но там очень холодно.
И ушел в туман, волоча свой чемодан на колесиках.