«Было что-то спокойное в этих звуках старого негра. Что-то напоминавшее вчерашний завтрак. Воскресный завтрак после полудня. Вся атмосфера, окружающая его состояла из клубов дыма, медленно вращающегося вентилятора и парочки голубых, сосредоточенных только на своих прелестях. Закатывая глаза к потолку, представляешь себя со стороны полным придурком, взгромоздившимся на этот жутко неудобный стул. Маленькая рюмка, вся шершавая от прилипшей на ней соли, и дымящаяся сигарета в массивной прозрачной пепельнице, дополняла картину убогого кафе на окраине. Одинокая официантка в неизменной черной юбке по колено и уже начавшей желтеть белой блузке хотела только одного – домой. Впрочем, как и все в этом заведении. Что же они все здесь забыли? Теплый нудный вечер в компании телевизора и издерганной жены? Заросшее бревно, в парке, напротив, вокруг которого постоянно завалы из бутылок и использованных презервативов? Телефонный разговор ни о чем, с надеждой на что-то? Бездумное сосание пива из бокала с соломинкой? Что осталось там, снаружи? Постукивая пачкой сигарет о столик, и глядя на черную проплешину в скатерти, хотелось только одного – остаться. Сигарета продолжала дымиться нетронутой".