Я всегда плачу, когда читаю ее письма. Она - это почти я. С той только разницей, что после школы ей пришлось остаться в нашем маленьком провинциальном городке, а я уехала "покорять столицу". Мы знакомы с семилетнего возраста. Дружим лет с 12-ти. Просидели за одной партой. У нас все было общее - интересы, книги, развлечения, увлечения, мечты, разочарования... мы так вросли друг в друга, что почерки наши стали абсолютно одинаковыми, и получая от нее письма, мне порою кажется, что это я сама себе пишу.
С этим почерком вообще много итересных случаев было - мы запросто менялись тетрадями, помагали друг другу писать контрольные, если кто-то не успевал, делали друг за друга домашку и с успехом морочили голову учителям... Так часто ловили себя на том, что стоит одной подумать, другая уже эту мысль озвучивает. Или в один голос говорим одну и ту же фразу... Словом, это то, что я называю космическим родством душ.
И вот теперь все как-то не так... Я все чаще не могу собраться с мыслями и написать ей - работа, куча дел - отмазываюсь перед своей совестью. Она скучает и переживает. Она пишет (тоже теперь нечасто), пишет, что задыхается, сходит с ума, пишет, что проколола нос и думает, как бы проколоть голову - чтобы так же безболезненно и быстро... пишет, что писать ей не о чем, потому что в родном маленьком болоте ничего не происходит - только выходят за муж бывшие однокласницы, да умирают от рака бывшие знакомые...Пишет, что все время мысленно разговаривает со мной...пишет, что осень и непогода и все такое... пишет...
Я не могу... я плачу....и она пишет, что плачет...
Я называю ее сестрой. И чем дольше не пишу ей, тем больше боюсь позвонить - мы и без того никогда не доверяли телефону...
Она солнышко, только грустное солнышко. Мне хочется стать большой и сильной и забрать ее к себе - пусть ей будет сложно, придется поработать, но она не закиснет там...
Мой маленький городок...скрипучие качели моего детства...