Чем дальше, тем больше я себе напоминаю утренних людей в метро. Они толкают тебя с такими лицами, будто ты, а не они, виноват в том, что они, невыспавшиеся, усталые и злые, едут на нелюбимую работу за маленькие деньги.

Оно как-то бесит, что кто-то и красивый и с деньгами, а у тебя нос плащ-палаткой и вместо кармана заплатка. Хочется, чтобы ты сидел такой умный и замечательный, а на тебя сверху пицот баксов раз в месяц падало, из которых триста-четыреста все равно будешь отдавать в качества выплаты за кредит. Однако приходится сидеть в группе компаний "вешалго" в двух часах дороги от дома и оправдывать собственные слабости несовершенностью этого мира. "Это не мой мир, меня никтонипанимаит, у меня когнитивный диссонанс, мне надо было бы родиться в семье аристократов в Англии где-нибудь в начале 19 века". Потом одна извилина в башке встает раком и вещает, что мне б конюшни чистить. Но остальные мозговые отростки её пихают в бок и продолжают разливаться нежно-розовыми соплями.

В Москве есть такой магазин "Вещь в себе", а мне надо открыть линию психологической помощи для униженных и оскорбленных "Вонь в себе". Потому что для одной не слишком творческой вакансии в одном прекрасном издательском доме требуется "Опыт работы секретарем или ассистентом в отделе маркетинга", а у меня есть только опыт волоебства.