Сегодня шла по переходу с Площади революции на Театральную и вновь увидала дядьку – гитариста. Он, вместе с трубачом, играл что–то такое из советского кинофильма. Какую–то очень известную мелодию. И мне в который раз подумалось, что внешне этот дядечка очень похож на Высоцкого. И, хотя играет он не то, чтобы очень хорошо, захотелось подойти и сказать что–то приятное. Денег дать. Но я, почему–то, не стала этого делать, просто прошла мима, улыбнувшись. А он даже не заметил. Наверное, они, музыканты на штырке, даже не замечают нас, мы для них лишь поток, река, изредка выплевывающая под ноги смятые купюры и грязные монеты… Плоды половодья.