Почему мне так нравится, когда ты берешь меня за руку. Вроде бы, этот жест не назовешь интимным, ведь рукопожатие – то, что сопровождает нас по жизни. Мы здороваемся, прощаемся, миримся, выражаем симпатию с помощью простого соприкосновения. Так почему я просто таю, стоит тебе погладить мою ладонь. Ты делаешь это удивительно нежно, даже, я бы сказала чересчур бережно и осторожно, как будто мои пальцы – фарфоровые. Ты легко проводишь по фалангам, касаешься подушечек, обхватываешь запястье, словно меряешь пульс, ты ласкаешь каждую клеточку кожи, я начинаю ощущать блаженство. Дрожь пробегает по спине, в миг все тело покрывается пупырышками и внизу живота образуется темная, сладко пульсирующая дыра. И я знаю, что этот миг бесконечен.
А потом ты увеличиваешь давление, ты уже не просто гладишь мою руку, а разминаешь ее, как хороший массажист, который разогревает мышцы клиента. И наши пальцы сплетаются в долгом танце мануального поцелуя, словно два спрута в момент любовной игры скрещивают щупальца. И мне кажется, что перестает существовать и салон красного авто, и проезжающие мимо машины, и голые ветви парка. И только твой упрямый, колючий затылок, да сладкий настойчивый язык – все, что еще связывает меня с реальностью.