С самого утра сидишь и ждешь чуда, ждешь, когда что-нибудь изменится и, наконец, случится что-то из ряда вон выходящее. А его все нет и нет. Из ряда вон выходящего. Думаешь, как бы отвлечься, что бы такое придумать, чтобы не думать.

Старое расстроенное пианино изливает непонятную тоску. Из недр рвутся диссонирующие аккорды. Пианино плачет. Ему плохо. Оно с треском захлопывает крышку. Бамц.

И любимая книга, равно как и крышка ноутбука, делают то же самое.
Неужели, звук хлопка - это то, что отныне меня сопровождает?