Я кутаюсь
В собственное одиночество,
Последнее,
Будто нацистский плен.
Весь растрепанный
Перед телевизионным приемником
Путаюсь
В паутине собственных
Небритых вен.
Я мучаюсь вселенским молчанием,
В свете последних дней
Банальной насущностью
Свежих межгалактических
Новостей.
«Есть ли на Марсе жизнь?» -
Скучно и пошло.
Вовсе
Не это волнует меня теперь.
Сидя на чемоданах,
OneWayTicket зажав в руке,
Прямо в открытую дверь
Я с нетерпением жду ответа:
«Есть ли на Марсе смерть?»