Люблю ли я Москву? Дом ли мне город, в котором я так давно родилась и который так долго был мне единственным?

Трудно любить, что-то данное. Когда нет выбора. Меня с москвой смиряет только, что раз я сбежала отсюда, пратически не прилагая усилий. Меня вынесло отсюда мутной весенней водой, капелью. Теперь есть надежда, что я здесь не навсегда, что при желании я смогу вырваться, уже более осознанно.
Ненавижу любимые улицы. На каждом углу подстерегает ненужное воспоминание, желание, ассоциация. Все продуманно, пережито, переделанно. Здесь слишком много моих собственных теней. Когда очередная "Я-прошлая" отделяется, на улицах возникает очередное привидение-призрак. Все чаще и чаще, когда в метро или в ресторане, я смотрю на людей в голове мелькает: "ой, вон я куда-то пошла" или "А чего это я сижу за соседним столиком", я просто вижу себя со стороны. Шизофрения? нет, раздвоения нету - я вижу чужого человека, просто... в какой-то момент этим человеком оказываюсь я...
Я хочу выбирать себе судьбу, хочу все начать с чистого листа, полюбить добровольно и со взаимностью. Найти свое место, свой город. Этот мне кажется маленькой деревней на краю земли, слепленной из чаяний и надежд других реальных далеких и маленьких деревенек, устремивших свои взгляды на ближайшее скопление крупных рекламных огней. Еще, есть прекрасное замоскворечье, где можно потеряться в тихих переулках, гулять пересекая века и отскакивать от гуканья извозчиков. Самое лучшее в Москве - это переулки и дворы. Но это не мой мир, я завязла где-то на Тверской и Садовом; между безликими проспектами Ленина и Вернадского, не созданными для жизни и намечающими линии, выходящие за пределы города, за мкад, в .. леса? =) Люблю МКАД =) тем, что это начало дороги, это выезд загород, это отблеск прошлых хай-веев, это место вне страны и времени, скорее будущее, чем прошлое. Или по меньшей мере настоящее.
Может в один момент этот город опять перевернется узором в калейдоскопе, и я увижу его таким какой он есть на самом деле, и он мне понравится, и я смогу в нем жить, и увижу свое в нем место. А пока, я мечтаю о летней пыли около театральной площади - это было лето 199?... Очередной прах отголоска бывшей мечты.