"Алхимик".
Все мы боимся утратить то, что имеем,
11-12-2003 23:36
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
"Алхимик".
Все мы боимся утратить то, что имеем, будь то наши посевы или сама жизнь. Но страх этот проходит, стоит лишь понять, что и наша судьба, и история мира пишутся одной рукой.
Оскар Уайльд рассказывал историю о Нарциссе так:
«Когда Нарцисс погиб, нимфы леса – дриады – заметили, что пресная вода в ручье сделалась от слез соленой.
- О чем ты плачешь? - спросили дриады.
- Я оплакиваю Нарцисса, - отвечал ручей
- Не удивительно, - сказали дриады. – В конце концов, мы ведь всегда бежали за ним вслед, когда он проходил по лесу, а ты – единственный, кто видел его красоту вблизи.
- А он был красив? – спросил тогда ручей.
- Да кто же лучше тебя может судить об этом? – удивились лесные нимфы. – Не на твоем ли берегу, склоняясь над твоими водами, проводил он дни от зари до ночи?
Ручей долго молчал и наконец ответил:
- Я плачу по Нарциссу, хотя никогда не замечал, что он – прекрасен. Я плачу потому, что всякий раз, когда он приходил на мой берег и склонялся над моими водами, в глубине его глаз отражалась моя красота».
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote
"Алхимик".
Все мы боимся утратить то, что имеем, будь то наши посевы или сама жизнь. Но страх этот проходит, стоит лишь понять, что и наша судьба, и история мира пишутся одной рукой.
Оскар Уайльд рассказывал историю о Нарциссе так:
«Когда Нарцисс погиб, нимфы леса – дриады – заметили, что пресная вода в ручье сделалась от слез соленой.
- О чем ты плачешь? - спросили дриады.
- Я оплакиваю Нарцисса, - отвечал ручей
- Не удивительно, - сказали дриады. – В конце концов, мы ведь всегда бежали за ним вслед, когда он проходил по лесу, а ты – единственный, кто видел его красоту вблизи.
- А он был красив? – спросил тогда ручей.
- Да кто же лучше тебя может судить об этом? – удивились лесные нимфы. – Не на твоем ли берегу, склоняясь над твоими водами, проводил он дни от зари до ночи?
Ручей долго молчал и наконец ответил:
- Я плачу по Нарциссу, хотя никогда не замечал, что он – прекрасен. Я плачу потому, что всякий раз, когда он приходил на мой берег и склонялся над моими водами, в глубине его глаз отражалась моя красота».
Комментарии (6):
да,кстати,эта история про Нарцисса-самая запоминающаяся часть книги.
а че ты не посылаешь мне свои произведения?:)
а че ты не посылаешь мне свои произведения?:)
ОК, на получи...:)))
***
Его вопрос, как вздернутый носик конопатой девчонки, повис в воздухе с той безудержной легкостью, с какой жирный помоешный голубь слетает с козырька подьезда, задевая крылом незадачливого прохожего, неуклюже переваливающегося по лужам своих воспоминаний и оставляющего после себя антрацитовые капли на сухом, как старушечье лицо, асфальте...
Деревенеющей походкой он продолжил путь своих размышлений, жадно рисуя себе окончание затянувшегося разговора.
Еще вчера они были так безнадежно близки друг другу... И вдруг по какой-то непредвиденной случайности, запоздало сползающей капли по паутине сплетенных ситуаций, все оборвалось. Да. Вот так просто. Это, как иногда просто хочется выйти в окно. И так же как выйдя в окно, ты думаешь закончить этим тянувшееся, как тебе кажется, занудство, даже не представляешь, что тебя ждет по-настоящему. Хотя, где же по-настоящему настоящее: в прикосновении холодного стекла к твоему воспаленному прикрытому воображением лбу или в неощущаемомся пространстве по другую сторону стекла...
Его мысль грубо разорвал шквал горячего шепота, слетевшего с ее губ, как цунами на подстриженную английскую лужайку. В раскаленном облаке ее эмоций он увидел по-новому, как бы сверху... Ее маленький стриженый затылок, нежные вздрагивающие плечи. Она сидит на пороге опрокинутого неба и окутанная туманом собственного вдохновения носом втягивает аромат предвкушений. Ему стало ее очень жалко, такую маленькую и слабую на берегу этой безгранично разворачивающейся ситуации.
Так о чем он ее спросил? Зачем? Неужели он действительно хотел услышать ответ. Ведь этот безграничный пейзаж безнадежности, в котором ему так стало ее жаль, создал он своим бесцветным вопросом. Но ведь она уже что-то ответила. Его мысли расплывались растворяющейся в воде краской. Пейзаж застилало сумеречной тучей недопонимания. Острое чувство несоответствия данному настроению разговора пронзило его тянущей болью где-то между лопаток. Он судорожно поспешил вернуть ей жар пламени ее обиды, но ощущая себя жирафом на велосипедном заезде, не мог вытянуть ни слова сквозь засохшее горло из растворяющейся от разрыва груди.
***
Его вопрос, как вздернутый носик конопатой девчонки, повис в воздухе с той безудержной легкостью, с какой жирный помоешный голубь слетает с козырька подьезда, задевая крылом незадачливого прохожего, неуклюже переваливающегося по лужам своих воспоминаний и оставляющего после себя антрацитовые капли на сухом, как старушечье лицо, асфальте...
Деревенеющей походкой он продолжил путь своих размышлений, жадно рисуя себе окончание затянувшегося разговора.
Еще вчера они были так безнадежно близки друг другу... И вдруг по какой-то непредвиденной случайности, запоздало сползающей капли по паутине сплетенных ситуаций, все оборвалось. Да. Вот так просто. Это, как иногда просто хочется выйти в окно. И так же как выйдя в окно, ты думаешь закончить этим тянувшееся, как тебе кажется, занудство, даже не представляешь, что тебя ждет по-настоящему. Хотя, где же по-настоящему настоящее: в прикосновении холодного стекла к твоему воспаленному прикрытому воображением лбу или в неощущаемомся пространстве по другую сторону стекла...
Его мысль грубо разорвал шквал горячего шепота, слетевшего с ее губ, как цунами на подстриженную английскую лужайку. В раскаленном облаке ее эмоций он увидел по-новому, как бы сверху... Ее маленький стриженый затылок, нежные вздрагивающие плечи. Она сидит на пороге опрокинутого неба и окутанная туманом собственного вдохновения носом втягивает аромат предвкушений. Ему стало ее очень жалко, такую маленькую и слабую на берегу этой безгранично разворачивающейся ситуации.
Так о чем он ее спросил? Зачем? Неужели он действительно хотел услышать ответ. Ведь этот безграничный пейзаж безнадежности, в котором ему так стало ее жаль, создал он своим бесцветным вопросом. Но ведь она уже что-то ответила. Его мысли расплывались растворяющейся в воде краской. Пейзаж застилало сумеречной тучей недопонимания. Острое чувство несоответствия данному настроению разговора пронзило его тянущей болью где-то между лопаток. Он судорожно поспешил вернуть ей жар пламени ее обиды, но ощущая себя жирафом на велосипедном заезде, не мог вытянуть ни слова сквозь засохшее горло из растворяющейся от разрыва груди.
:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D:D
Тебе понравилось?
Это пародия на одного современного писателя. Он достал меня своими длинными фразами с часто повторяющимся словом - антрацитовые... :)))
Это пародия на одного современного писателя. Он достал меня своими длинными фразами с часто повторяющимся словом - антрацитовые... :)))
обычно пишут длинными фразами в конце концов заканчивающимися очень криво...а ты этого избежала.молодца.и смысл хороший
Спасибо, мне очччень приятно : ))))
Комментарии (6):
вверх^
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник "Алхимик".
Все мы боимся утратить то, что имеем, | Хито - Дневник Хито |
Лента друзей Хито
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»