Июньская ночь, тихий шум, зажигалка.
Нашёл себе дело во власти огня:
Я жгу фотографии, их мне не жалко,
Конечно не все, только часть про тебя.

Чернеет бумага, испаряется глянец,
Горячее пламя чуть слышно шипит,
И в пепел сгорает портретов румянец,
Лишь только блеск глаз твоих - не горит.

Нет смысла хранить и жалеть то что было,
Весь этот балласт лишь мешает мне жить.
Меня, ты призналась, никогда не любила,
Так дай новой девушке шанс полюбить...