Иногда чётко осознаешь, что бОльшее в нашей жизни – суета. Рвёшь себе душу, тянешь нервы – и все ради чего, чтобы потом «Смертный час, наклонясь, напоит Прозрачною сулемой. А люди придут, зароют Мое тело и голос мой…».

Какое нам, в сущности, дело,
Что все превращается в прах,
Над сколькими безднами пела,
И в скольких жила зеркалах.
Пускай я не сон, не отрада
И меньше всего благодать,
Но, может быть, чаще, чем надо,
Придётся тебе вспоминать –
И гул затихающих строчек,
И глаз, что скрывает на дне
Тот ржавый колючий веночек
В тревожной своей тишине… (А. Ахматова)