...когда ты был подростком, горячим, ты стрелял по многим целям, в поисках врага ты часто просто забавы ради стрелял по дорожным мишеням, охотился на перепелок и всякую живность...теперь ты потерял интерес ко всему этому....ты поседел, твой пиджак износился, и ты весь пропах табаком, твой голос охрип от мороза, и ты идешь по осеннему лесу, но зато ты бодр и весел как никогда, потому, что ты отсек от себя все лишние цели, теперь ты точно знаешь, что тебе нужно, ты одна это цель, и ты идешь по его следам...коненчо ты его никогда не найдешь, не поймаешь и не пристрелишь, настоящего врага, он всегда будет отдаляться, а ты приближаться.....но когда-нибудь ты схватишь его за горло, этого старого, лукавого Прометея, этого беззубого старика, захоронившего себя в глубоких сугробах допотопного снега, откуда он смеется, выхаркивая свою тысячелетнюю, глупую боль. И когда ты схватишь наконец его, ты поймешь что это всего лишь ледянная глыба или кусок снега, тающий в твоих руках, и никакого врага не было и нет, он лишь твоя внутренняя цель, но от этого он намного более реален, чем если бы он был вне тебя. И тогда не будет человека более удовлетворенного чем ты, потому, что, тот кто достигает цели, не находит удовлетворения. Конечно, отцы не простят нам этого, но кто еще помнит, о чем либо напоминающем это прощение?