Вечером, поздним вечером...
Письма старые жгу...

В голове отрывки из этого стихотворения Леви. Приду домой - вытащу полностью.
Вчера перечитывала старые письма - друзей, подруг, просто случайных людей, любимого некогда человека.
Старые письма. Бумажные. Имеющий живое обличие, дышащие почерком, душой, запахом человека, а не классической QWERTY.
И вчера первый раз не испытала НИЧЕГО, перечитывая письма своего бывшего любимого. Почему-то стало смешно. Практически истерично смешно. Кроме этой фразы:
"Я не могу сказать, что не люблю тебя. Это будет неправдой.
Я не могу сказать, что люблю тебя. Это тоже будет неправдой".
Тогда это меня еще как обнадеживало.
Сейчас - мне практически все ВСЕ РАВНО.
Что со мной происходит?..
Я разучилась любить?...
Нет, вряд ли...

Я стала старше?.. Наверное, да. Намного.
А может быть все происходит потому, что мне некого любить?..
Наверное, тоже нет. Есть много людей, которые нуждаются в моей любви, сочувствии, простом понимании.
Но я, разбазарив все когда-то, теперь жму в себе скромные крохи-остатки, и пытаюсь себя оправдать.
Я хочу любить. Хочу писать письма, простые бумажные письма, пахнущие чернилами, бессонными ночами, человеческой душой. Хочу писать стихи. Хочу жить.
Правда, очень хочу жить.