Работаю, работаю, а в голове сплошная музыка и стихи...
Как хочется бросить все - и в осенний лес. Прекрасный лес, пахнущий листвой и ясным холодным небом. Хочется бежать по огромным шелестящим сугробам листьев, взрывая их остроносыми ботинками, смеяться, впиваясь глазами в ясно-солнечный небосвод.
Хочется взять гитару и спеть: "В последнюю осень ни строчки, ни вдоха, последние песни осыпались летом, Прощальным кстром догорает эпоха - И мы наблюдаем за тенью и светом В последнюю осень..."

Уходят в последнюю осень поэты,
И их не вернуть, заколочены ставни.
Остались дожди да промокшее лето,
Оосталась любовь и ожившие камни
В последнюю осень...

Серега уезжает в командировку в Большое Болдино. "Ах, Александр Сергеевич, милый, ну что же вы нам ничего не сказали..." Я буду скучать. Серега будет работать, а стихи писать, видимо опять доведется мне.