Какая она, моя Любовь?..

Странная... Удивительная... И - несгибаемая. Сколько я ни пыталась ее задушить, отказаться от нее - не получается. Она остается со мной...
И - изменяется. Старше, мудрее, глубже...
Любовь художника. Любовь поэта...
Как Данте любил свою Беатриче - беззаветно и безответно.
Не имея возможности быть с ней.
И не имея желания быть с кем-то еще...

С одной стороны, мне проще: моя Любовь жива. И находится на смешном расстоянии от меня. Половина тысячи километров.

Но с другой стороны... Это слишком большое расстояние...
И уже - не соприкоснуться рукам. Только в мечтах и снах.

Я не разучилась мечтать. Я разучилась верить в эти мечты. Грустно...

И я иногда говорю с ним: здесь, в своем дневнике, в комментариях его давно не ведущегося дневника, в смс, которые остаются без ответа... Без ответа - лучше, чем "Я тебя не люблю". Я это и так знаю, ну и что?..

Я улыбаюсь. И мне солнечно ...

Мне не нужен какой-то ответ. Я знаю, что Ты есть на свете - и этого достаточно...