Научилась я писать стихи не про себя. Просто так, историйки из головы... Пригрезилось штук семь за вечер... Вот две самые удачные на мой взгляд.

***
Говорила:
милый мой,
что у тебя нА сердце?
что у тебя за пазухой?

Никогда не спрашивала,
что в кошельке,
что в брюках.

Оставалась с тоской и камнями.
Небогатая.
Нелюбимая.

***
Лет через тридцать они снова случайно встретятся.
Еле узнают друг друга.

Небритый и пьяный,
он скажет:
"А я одинок как воин,
я гол как сокол,
жена лет пятнадцать уже как ушла...
Хреновая спермограмма...
Восемь попыток ЭКО..."

Она будет молчать.
Прятать мокрое лицо
в кудрявой макушке внучки.
Понимать, что его
"Не люблю"
было просто подарком судьбы.