Любовь ещё не всё: не хлеб, и не вода,
Не крыша в море, не нагим одежда,
Не ствол, плывущий к тонущим,
Когда уже иссякли силы и одежда.

Не заменяет воздуха любовь,
Когда дыханья в лёгких не хватает,
Не сращивает кость, не очищает кровь,
Но без любви порою умирают.


Ветер примчался - любовь пришла,
Ветер промчался - любовь прошла.
Всё прошло - и любовь, и боль.…
Хотелось покоя тебе? Изволь!
Но любовь оставляет шрамы в сердцах:
Любовь прошла, а сердце в рубцах.
Ветер же наших сердец не калечит,
Нет, не калечит, хотя и не лечит.


Любовь мой труд и помыслы мои,
Мне мир не нужен, если нет любви...



Любовь - чувство прекрасное, как чайка над морем, загадочное, как крик зверя ночью, жуткое, как взгляд с вершины горы вниз... Что оно делает с людьми? Сильных духом - ломает, топчет, выгребает изнутри всё, что с таким трудом накапливалось, а слабых - просто убивает... Что может быть страшнее? Вот живёшь ты, может быть в какой-то мере тебя даже можно назвать счастливым... И вдруг в твоей жизни появляется Любовь... и вот ты уже и не принадлежишь себе и с трудом отдаёшь отчёт в том, что творишь, хотя скорее, просто пытаешься... Вся жизнь, которая с таким трудом и любовью аккуратно складывалась кирпичик к кирпичику, начинает рушиться прямо на глазах, с бешеной скоростью, а самое страшное, что, будучи доселе сильным и уверенным в завтрашнем дне человеке, смотришь на всё это с глупой улыбкой, застывшей на счастливом до тошноты лице... Весь мир для тебя преображается... Всё такое красивенькое, всё сияет... Небо - высокое и голубое, все люди - добрые и прекрасные
Ты живёшь в мире, где всё начинается на первую букву его имени, где все люди издали, кажутся им, а вблизи отталкивают своим несходством... Тебе сложно сдерживаться! Идёт словно переплавка сознания... Ты - уже не ты, вынужденный вести себя не так, как хочется... Сдираешь кожу с сердца, сдерживаешь себя, дыша дыханием этого человека... Яростно сжимаешь руки, стремящиеся к нему...
Текущее настроение:

LI 3.8.01