Я пишу не письмо, не рассказ.
Это не мелодрама, не пьеса.
Жизнь – секвенция нравственных фраз,
Что, пожалуй, прочнее железа.

Я пишу не тебе, а лишь для,
Став пером нашей повести-жизни,
На пути чтобы Млечном пыля,
Не пропали мы в образе мысли…

Для тебя я пишу. Не тебе.
Ну, зачем же тревожить напрасно?
Это глупо – пытаться в судьбе
Разгадать, что и так уже ясно.

Что прошло беззаботно и вскользь
По пути твоему эпизодом.
И зачем-то пробило насквозь
В миражах грудь мою мимоходом…

Порвалась путеводная нить.
И бессмыслицей выглядят дали
В искушеньях тебя заменить
И затмить, что возможно едва ли.

И словами, несущими свет
И тепла первородное семя
Я пишу в остывающий след
Для тебя сквозь пространство и время…