Пачка писем, затянутых древней тесьмой,
Чье-то фото от Жозефа Ньепса,
Часть афиши, с которой ушла на покой
Потерявшая зрителя пьеса.

Ручки с перьями, нитки для вязки крючком,
Безделушки с утраченной ролью,
Ассигнации гордость двуглавым орлом,
Рукавичка, побитая молью…

Пальцы трогают прошлых веков письмена.
Непривычны грамматикой строчки.
И стеной вырастают уже времена,
Каждый камешек – жизни кусочки

Дальних предков, когда-то дышавших, как я,
И глядевших на это же небо,
Отпечатки следов на планете Земля
Рассыпаться оставивших в небыль…

Биополе застыло в старинных вещах,
Беспокоят флюиды ушедших,
Словно тень аромата в засохших цветах,
Без вниманья до срока поблекших.

Как их звали, в эпохах теряется нить.
Не князья, чтоб остаться в анналах.
В доме памяти каждый пытается жить
Безымянным кирпичиком в залах.

Сколько ж этих камней! И не счесть! Тяжело…
Столько судеб сошлось многотрудно,
Чтоб как в доме душе моей было тепло
И от памяти этой уютно.