KiriLLka

"…"
Ноги, мои бедные уставшие ноги. Уже более двух часов я бесцельно брожу по этому чужому городу. Ветер продувает мою куртку, снег мокрыми хлопьями падает на голову. Я не собирался никуда идти этим вечером, но лучше так, чем оставаться одному, там, с ними. Я ненавижу музыку в моем плеере, это музыка другой весны и другой жизни, а никак не этого холодного, грязного марта. Болит голова, саднит в горле - последние три сигареты были явно лишними. Я иду назад, туда, откуда совсем недавно ушел с такой поспешностью. Каждый шаг требует усилия, вызывая волны яростно пульсирующей головной боли. Я дохожу до нужного дома, поднимаюсь по ступенькам, звоню в дверь.
- Почему ты так рано вернулся?!
Мы сидим на кровати, я держу её за руку. Мы разговариваем.
-Ты мне не нужен.
Кружится голова, комната плывет по кругу, моя рука невольно разжимается. Я не могу поверить, она повторяет. Я смотрю в пол, мне нечего ответить. Посторонний…
Лежу на кровати лицом вниз. За стеной – они. Я надеюсь, что она зайдет ко мне. Бесполезно. Я иду курить в коридор, проходя мимо их комнаты. Заглянуть самому? Сидя в одиночку на холодном полу перед лифтом я курю сигарету за сигаретой. Дым, дым, всё это дым…
Последний вечер в этой квартире, в этом городе, в этой стране. Знай, что всё так выйдет, никуда бы не ехал. С высоты балкона я любуюсь городом. Смотрю на уходящую за горизонт дорогу, обрамленную с двух сторон фонарями. Сквозь дым их тени кажутся призрачными и нереальными. Я еще вернусь. Не к ней, но вернусь.
В неровные сугробы занесенного снегом фонтана одна за другой летят монетки. Первая монетка падает мимо, исчезая в снегу, покрывающем землю. Этого еще не хватало. Студенты подозрительно косятся на меня. Они не понимают.
Я прохожу через арку, поворачиваю направо и поднимаюсь по лестнице. Звучит молитва, слов которой я не понимаю. Я смотрю на ЕЁ склоненную голову, в ЕЁ печальные глаза. Хочется плакать. Матка Боска Вастрабрамска, зьлітуйся над намі.
Улыбка официантки мила до неестественности. В кошельке лежит только счастливая неразменная купюра, когда-то приносившая мне удачу.
-Вам какой кофе? Черный или каппучино?
Мы идём в сторону вокзала, с каждым шагом все дальше удаляясь от её дома. Я оборачиваюсь в последний раз.
Не зная зачем уже, прошу её обнять меня на прощание. Никогда еще при нашем очередном расставании я не видел ее улыбающейся. Я бреду к автобусу, в котором составляю половину пассажиров. Прощай...
Родной город. Вокзал. Меня встречают друзья, я стараюсь улыбаться.
-Боже, как ты похудел!
Моя комната. Первым делом убираю её фотографию со стола. Сажусь на диван, закрываю глаза. Всё, теперь действительно всё.
Кухня. В бутылке уже почти ничего не осталось, напротив сидит лучшая подруга. Мне почти хорошо.
-Ты никогда не любил её, не любишь и сейчас. Ты любил её любовь к тебе, которой больше нет.
Мне нечего возразить.
Сидя перед монитором, извожу декалитрами чай. Фраза за фразой, текст проявляется на экране. Я ненавижу её за то, что она сделала с нами. Я презираю себя за то, что это вспомнил. Но я уже не боюсь. Все проходит, пройдет и это.

27.03.2003, Минск