Возвращаюсь с работы, на самом краю мини-рынка стоит дедушка, подзывает к себе. Думаю, спросить чего хочет, подхожу:
- Внучек, купи медаль. Моя она... со Сталинграда ещё. Дома есть нечего, внучка у меня маленькая, ей лекарство нужно...
Я почти на автомате спрашивю сколько он хочет за неё.
- Триста, двести пятьдесят... Мне больше и не надо, только бы нам до пенсии продержаться. Не хочу тем барыгам продавать, а ты человек хороший, честный... Я вижу.
Может я и не очень хорошо разбираюсь в людях, но столько боли в глазах человека мне не доводилось видеть никогда. У меня, наверное, впервые в жизни не нашлось слов. А дедушка достал из кармана медаль, заботливо завёрную в платок, на секунду задержал руку, а потом решительно протянул мне.
Не говоря ни слова, я достал бумажник, достал всю только что полученную зарплату (правда она маленькая, но побольше трёхсот рублей), отдал её дедушке:
- Спасибо Вам за ту победу. Не продавайте медаль, она Ваша навсегда.
И пока он изумлённо разглядывал купюры с своей ладони, я развернулся и быстро зашагал к остановке. Никогда не плакал, даже в детстве, а тут пришлось сжать зубы.....

Я не хочу ругать наше государство или правительство, я по прежнему верю в тех людей, за которых голосовал. Я не хочу пенять на наше общество, я люблю свою страну и русский народ. Я просто не понимаю - почему?! Почему те, кто готов был отдать жизнь за свободу, не может позволить себе нормальную старость? Риторический вопрос, много их... Есть даже ответы, но сейчас не время их озвучивать.
Этой записью я начну небольшую серию о людях Воронежа, о тех, кто определяет его лицо и выделяет из сотен других россикйских городов...
Продолжение следует