С наслаждением прочитал книгу Дугина «Поп-культура и знаки времени». Причем в немалой степени наслаждение это было садо-мазохическим. Дугин очень умный. Он читал Хайдеггера и Генона. Всю жизнь философию изучал, геополитику. А в книжке такими же умными словами анализирует творчество меладзе и тани булановой. И с такой серьезной остервенелостью…
Когда-то поэт в начале прошлого века жаловался:
На полотнах Магдалины,
Сонм мадонн, венер и фрин,
А вокруг кривые спины
Мутноглазых Акулин.
Несоответствие поэта беспокоило между реальностью и искусством. Вот бы сейчас он порадовался! Со всех полотен одни акулины мутным глазом косят. Все как в жизни. А ты, дурак такой, всю жизнь изучал метафизику и философию. Генона прочел. Потом поглядел: акулины. И ничего больше. Мутная однородная каша, состоящая из случайно слепленных комочков. Какой там Хайдеггер? Что осталось в маре такого, что можно адекватно описать терминами Хайдеггера? Ничего. А ты только их и изучал. И кушать хочется. За Генона никто не накормит. А за буланову накормят. Такова трагедия интеллектуализма.
А Достоевский беспокоился, что придет время, когда гениев будут ставить к стенке! Кому они нахрен нужны, пули тратить? Сами с голоду подохнут. Потому что их никто не услышит. Потому что время не то что гениев, а и просто умных кончилось. Потому что реальность распалась на элементарные части, осознать которые достаточно таблицы умножения. Интеллект сродни языку давно вымершего народа. С другой планеты. Где растут синие деревья, и люди ходят вверх ногами. Даже расшифровав алфавит, приложить те слова здесь решительно не к чему.