Да вроде и продолжать нечего, все сказал.
А, про Маргариту еще…
О крайней пошлости женщин-муз я когда-то давно прочитал то ли у Розанова, то ли у Шестова, не помню уже. Помню только, что сильно обрадовался. Все эти софьи андреевны, перечитывающие и переписывающие ваши рукописи, в сущности, они вам не верят. Поэтому и лезут. Сколь прекраснее дама, со снисходительной улыбкой машущая рукой на наши приставания с пришедшими в голову гениальными мыслями.

И про свободу творчества. Про внутреннюю эмиграцию. Они это любят. Залезть в подвал и строчить записки из подполья. Типа, кругом цензура, зажимают, но нам рот не заткнешь, искусство вечно, а рукописи не горят… Я что к этой фразе привязался, в ней утверждается самоценность искусства. Его вечность и неподверженность обесцениванию. Но это же не так, и видно, что не так, уже совершенно невооруженным глазом!
Онтологически же искусство считать чем-то таким сакральным нельзя, потому что « не создавайте себе кумира». А они думают, что написав роман, приобретут во владение некую точку абсолюта, за которую можно держаться, и с которой их никто не спихнет. А чтобы точка была как можно абсолютней, и нужно залезть в подвал. Чтобы никто не давил и не мешал самовыражаться. Чтобы была чистота эксперимента.
Но оказалось, что мастер написал «свой», «свободный» и «неподцензурный» роман по заказу воланда. По заказу и для него. Роман, ему же, воланду, и нужный и выгодный.
Равно как и наши диссиденты, все их писания скупил на корню американский дядя и использовал в своих прагматических целях. А больше они и не пригодны оказались ни на что. Кто их сейчас читает и помнит? Сами же себя только и помнят, сидят в телевизоре на какой-нибудь «культуре» и рассказывают друг другу какие они крутые. А самые ушлые в америку свалили. Заслужив покой, не заслужив света. И сдохли там под «согласное гуденье насекомых».

Про религию у Андея Кураева написано … В сатанизме обвинения Булгакову тоже какие-то интеллигентские. Когда-то они приняли воланда как своего кумира, теперь же все православные… А кто виноват, что они нечистью увеклись? Ну не они же! Булгаков виноват! У них всегда кто-то виноват.
В том, кстати, что Булгаков писал именно антиатеистический роман, я сильно сомневаюсь. Он писал, имхо, чтобы интересно было. А кто там что видит… Это как в анекдоте: какие мысли, Вовочка, приходят к тебе в голову, когда ты смотришь на этот кирпич? О чем ты думаешь? – О бабах. - Почему?! – А я о них всегда думаю.