Жил был человек. И не человек вовсе, а выдуманный кем-то литературный герой. Жил себе, путешествовал, любил, тосковал, ненавидел и прочие человеческие чувства испытывал. И везло ему во всем, и желания исполнялись, и чудеса всяческие случались.
А потом вдруг чудеса прекратились, и желания перестали исполняться, и чувства как-то притупились, и вкус к жизни пропадать стал. С работы выгнали, девушка ушла – все как водится. Мир терял краски, стал черно-белым. И день за днем человеку-герою становилось все хуже и хуже. И уже полупрозрачность он приобрел, и в зеркале отражение его становило бледнеть, а на фотографиях исчезать.
Сел, наш друг, подумал, репу хорошенько почесал и понял тут: это в него верить перестали и забывать стали. А автор, что его выдумал, и ухом, то бишь пером, не ведет – ничего о нем нового не выдумывает и вообще про героя своего забыл совсем.
Ничего не оставалось человеку-герою, казалось бы, как в пьянстве погрязнуть, продать все имущество, увязнуть в долгах, а потом повеситься от безысходности по законам жанра. Но он был не таков – он был новым героем, не подчинявшимся законам.
Тогда он включил компьютер, открыл новый вордовский документ и начал писать новую историю про себя. А история, надо сказать, получилась интересная. И опубликовал он ее под своим, геройским, именем. А люди расхватали книги, как горячие пирожки, и уже полностью поверили в его существование и не сомневались в этом уже никогда. И наш герой тоже поверил и уже никогда не сомневался. Но не каждому это дано – верить в себя – только выдуманным героям.
А человеку надо, чтобы в него верили.