Все быстрее бежит время. Все меньше его становится, все больше его не хватает. Эта работа высасывает из меня последние соки. Рутина – не для меня. Эти отчеты сводят с ума. Это занудная работа, убивающая верно и медленно, разящая в самое сердце.
Я становлюсь вялой, беспомощной и тупой. И если у меня и случаются проблески разума, то меня они не касаются. Я способна лишь на то, чтобы анализировать эмоции и ситуации других людей.
На себя не хватает времени. Ноги не побриты, ногти не накрашены, квартира запущена – в комнате на паласе почти сантиметр пыли, в ванной ведро переполнено грязными вещами.
Когда я добираюсь до дома я могу лишь тупо пялится в телевизор, да и то не долго – сон хватает меня цепкими своими щупальцами и затаскивает в постель. И сколько бы я не старалась выдавить из себя мысль – сон оказывается сильнее.
Одно радует: чужие мысли до меня еще доходят. Хреново, но доходят. Но – увы! – хоть и рождает ответные, но я не могу их сформулировать.
Это перенапряжение, переутомление. Это – кризис. Это – мир Морфея, в котором я бреду наугад, лишь приблизительно зная направление. Но пока двигаюсь, хоть и нет почти сил, но двигаюсь по инерции.
Но ничего, я выкарабкаюсь, я вернусь. Я уже практически здесь. Без сил, выжатая до последней капли, но все же еще жива.