А поезд уже медленно начинал убегать. Вскоре все вагоны слились в одну разноцветную ленту. Еще немного, и в темноте ночи остались только два, быстро-растворяющихся во мгле, красных глаза убегающего состава. Под спиной оседала гладкая, холодная поверхность колонны. Он ушел, не улетел и обещал вернуться, а ушел, уехал, умчался в далекую Москву. А ты, ты сидишь на корточках на перроне под мертвенно-желтым светом новых фонарей, нового питерского вокзала и плачешь. Плачешь от обиды... Оказывается, не все в жизни могут решить деньги. Не все… далеко не все. Буквально пять минут назад ты готова была заплатить кучу баксов только бы тебя взяли на этот паровоз, но двери были уже закрыты… и ни одна сволочь не открыла дверцы ползущих вагонов. Слезы обиды, волнующиеся охранники, стакан с кофе, какие-то утешения, мол, девушка, не расстраивайтесь, просто это был не ваш поезд… А может и правда, может это просто был не мой поезд? Да, скорее всего, так оно и есть. Это был не мой поезд. Иначе, почему он ушел без меня? И вообще это была «не моя затея» ехать в Москву, иначе мосты были бы сведены, документы на машину оказались бы в рюкзаке и меня бы не заговорили по телефону в усмерть до того, что в четыре утра я не могла больше думать ни о чем, кроме сна. Это просто был не мой поезд… а где же мой?
И , плиззз, не надо говорить грубых банальностей, дескать, а твой поезд ушел... Подобное, немотивировано глупо и хамовато...