Научившись прощать, становится чертовски скучно жить.
Простив всем все и навсегда, ты теряешь ощущение собственной оригинальности и высокого предназначения твоей личности в этом многострадальном мире.
В которым ты и есть главный страдалец:
Только ты чувствуешь многое – тоньше.
Только ты видишь многое - четче.
Только ты понимаешь сути вещей – глубже.
Только тебя никто не способен принять.
Никто не положит твою голову на колени и не скажет:
«Ну, как ты, братишка, сложно тебе? Страшно?».
Тогда ты копишь обиды.
Ты собираешь их в альбомы, оформляя на свой тонкий вкус и манер.
Ты не мстишь, ты наслаждаешься собственной страдальческой красотой.
Ты говоришь себе, глядя по утрам в зеркало: «ах какой ты молодец».
Ты не платишь им – праздным - той же монетой. Ты терпишь.
Ты несешь в себе всю эту боль, как картошку с рынка в рваной сетке.
И только научившись прощать ты видишь, что каждый так же с утра садится перед зеркалом и также беззвучно шепчет почти тоже самое.
Каждый не мстит.
Каждый просто живет собирая свои собственные обиды.
И ты становишься скучен себе.
Неинтересен, потому что кроме как обидами ты был ценен.
Только потому, что ничего другого – тонкого, четкого и глубокого - в тебе нет.