Забывая запах слез.

Горизонт размытым бледно розовым облаком поманил вдаль. Дороги стекались к нему грязными лентами разорванного платья осенних долин. Сырые листья устало дышали влажным воздухом в ожидании ночи, которая скует их тела коркой льда.
- Где ты, моя ночь, где? - шептал перед смертью цветок хризантемы.
Закованная в цепи истории, она стояла на границе города. Она хотела повернуться и позвать за собой своих спутников, но за ней был лишь темный город и пробуждение фонарей. Окна вспыхивали теплым светом, случайные силуэты задергивали шторы. Тихий театр теней, она улыбнулась их милой суете. Прощальным поцелуем города была, доносившаяся издалека, музыка. Она позволила ритму проникнуть в себя и едва заметно начала танцевать на границе города...перед смертью цветка...устало дыша воздухом ночи...
Теплая, пыльная дорога с благодарностью приняла ее шаги. Зашуршали камни, загорелось сердце, освещая путь...