Выхожу из метро. Передо мною девушка. Вся такая легкая, воздушная. На каблучках. Волосы цвета спелой пшеницы по ветру. Звонит мобильный. Моцарт. Та-та-та. Расплываюсь в улыбке. Это - моя девушка-мечта. "Мечта" легким движением руки вынимает из сумочки сотовый, нажимает кнопочку, прижимает к ушку:"Чё?" Пропито-прокуренный хрип окровенной стерляди. У меня все, что встало, все упало.