Я не помню в связи с кем и с чем написала это. И когда - тоже не помню. Вот, нашлось...

Читаю, и не узнаю себя.


Странный сон. Оставил отпечаток сожаления. Чем? Собственно, своим окончанием? Или невозможностью уловить что-то очень важное, ту самую суть. То ли смысла непрития такой, какая я есть? Мне почти удалось уловить, в чем проблема, что я делаю не так. Но, к сожалению, все оборвалось.
Или, может быть, наоборот, выжженое мое нутро, выскобленное от чувств, предстало во всей своей безобразной красе. Гладкое, как стекло - не за что зацепиться.
Это, наверное, как своего рода бесплодие, только душевное. Когда хочется выносить и явить на свет чудесное чувство, а внутри ничего нет...
Пытаюсь создать что-то похожее на него, но понимаю, что выгляжу как обезумевшая старая дева, которая выдает пластмассовую куклу за младенца.
И вот ведь человеческая натура - среди всего этого пепелища все же мерещится маленький огонек, из которого может что-то разгореться. Но он так мал, и такой юркий... Вспыхивает то в одном уголке, то в другом.. Его безумный танец гипнотизирует или, можеты быть, заражает азартом: получится? не получится?
Все это перерастает в игру? Злость? Навязчивую идею?
Из этого ли материала состоит ОНО, то, чего у меня нет, и что я бы хотела вырастить в себе больше всего на свете?
Иногда кажется, что это совсем близко, но в минуту, когда я могу это ухватить, все вдруг исчезает...
Что может меня заставить собрать все силы? Как видно, одного моего желания мало.Помоги мне. И я буду.